Retorno

La vida a la mitad
golpea tranquila
en la intempestividad
de la mar entera

Amado Eros

 
Oye Eros, ¿por qué estás tan malo conmigo?
digo, ¿por qué ésta niebla en medio de la tarde?
¿no soy acaso la mujer querida?
¿no soy cierta añoración en tu universo?
sólo se arrastra un pie sediento de otro paso.

Oye Eros, ¿en que te he ofendido?
digo, ¿no soy nombre dentro de tu nombre?
¿ni acaso un temblor de alma en tu espalda blanca?
 ¿no soy una parte en tu pupila abierta
al sol de los hombres.?

Oye Eros, ¿por qué te bebes el aire de mi boca,
en la sangre que corona mis labios de los besos?
Te pregunto porque no entiendo,
 no entiendo amado Eros,
que me dejes ésta masa quieta como paloma sin vuelo,
quieta con alas plegadas como un dolor callado.

Oye Eros, ¿puedes siquiera responder una sola pregunta
en este amasijo de palabras dobladas?
¿acaso puedes más tarde pronunciarte?
amado Eros, ¿en que te he ofendido?

Para dejarme acompañada de tanta soledad

Intiempos

 Las hojas duermen un sueño imposible
- a orillas de la vereda -
donde martillean las soledades
que acompañan al implacable,
como si fuera el tiempo.
Y vos te remontás, sos cometa de la primavera,
hombre que latís en mi torrente.
Y vuelvo al tiempo de las vendas
que arrancan las sombras de tus ojos,
de tu azul, de tus grandes manos,
tus hombros de caballito en el jardín del encierro;
donde los pájaros cuelgan de los árboles,
volando a vos por los cielos del Uruguay.
 Pero vos sos el norte ahí, o en ésa cama árida,
gotas chiquitas que no cesan de doler.
Acaso al intentar ver la ventana,
la mañana se tragara tu dolor
como una gran boca piadosa.
Me decís a nombre, me repetís el amor,
y mis manos quieren ser palomas en tu espalda,
pero solo son manos, que no te pueden cubrir,
y se miran las dos, se miran,
como ojos de almas llenos de la imposibilidad,
goteando tristes como pétalos de flor arrancada.
 
   

Quietud

Había un tiempo dice mi madre
-que habla con el tiempo al costado-
que el Uruguay no tenía segundos ni nada,
que todo se había ido,
menos el Uruguay que no podía
salir para ningún lado,
pero dice que hasta los peces se habían ido.
Lo dice así, con el tiempo que la mira
sin decir nada y con cara de siempre.

Cerraduras

El trajo todos los silencios
a mis labios,
los dejó húmedos
de sonidos secretos.
Clavó una cerradura
en mi boca.
Selló sin beso, las puertas
de mi canto.
Aún se siente el sonido
de las campanas antiguas
que repiquetean sin parar,
sin callar.
Ésas campanas
como labios endurecidos
a hierro del silencio.
Son una mueca en la risa
del nocturno.

Historia de amor

Hay un amor cantando
entre mi muslo y tu mano,
la primavera elige lugares extraños
para florecer.
Hay en tus dedos una canción de pájaro,
mi muslo se enamoró de tu mano,
besa tu caricia en el silencio
hasta estremecer
el aire.
Mi muslo y tu mano tienen
su propia historia de amor,
liberan sus propios pájaros,
bailan su inventado ritmo
danzante,
palpan su momento
terminable.
Hay un amor musicando
entre mi muslo y tu mano
su tiempo de redonda,
su tiempo de semicorchea,
y la clave de sol,
se recuesta en un pentagrama
de madera.
La noche elige lugares extraños
para amanecer,
y entre mi muslo y tu mano
hay un amor cantando.

Mariposa 1

Nadie sabe lo corta que puede ser
la vida de una mariposa,
que fenece antes de ser.
Ella misma, la mariposa,
queda sumida en el asombro
de su existencia corta.

Silencio

El silencio grita que me calle
y sea vuelta de ojos
por dentro,
la voz que no debe ser
figura, por fuera
de mis párpados.
El silencio grita tanto
que no sé qué hacer.

Sostenes

El techo es un desgarro
 sostenido por la mano,
sostenida por el brazo,
sostenido por el hombro,
sostenido por la espalda,
sostenida por las piernas,
que se quiebran y caen,
sosteniendo el suelo,
que se abre sin parar.

Nenúfares de Krasnodon

 A los Jóvenes komsomoles que lucharon contra los nazis en el pueblo de Krasnodon

 Brotan los nenúfares en los lagos
 y surcan el agua transparente
 que duerme un sueño largo.
 Son cabellos de niño
 enraizados a las profundidades;
 a los abismos cortos de una vida.
 Asoman los nenúfares,
 cual gran vestido blanco
 estrenando a sus lunares.
 Son ovillos sedosos reposando
 en la superficie que vuela
 a viento de sus rostros.
 Vienen de un mar que no renuncia,
 salpicados por el carmesí
 de una desgracia.
 Por doquier se tornan
 flores navegantes,
 o mechones de niño peinados
 por los llantos de la historia.
 Brotan los nenúfares
 sosteniendo hilos de escasa luz,
 bajo un cenit sosegado
 por una calma, que ya no existía.
 Viajan templados por la resistencia,
 iluminando la oscuridad callada.
 Son escudo contra los hostiles
 Son las danzantes almas
 Son las flores niñas de las aguas
 Florecen los nenúfares en Krasnodon,
 y no se sabe si son trinchera de niños o de flores,.
 que emergen triunfantes de las aguas.

Médicos

Los médicos son una poesía científica y a veces hasta humana.
Es difícil juntar las dos, pero hay veces que lo hacen.

Humanidad

La  poesía habla conmigo por una cuestión de humanidad.

Conversaciones con mi alma

Ya no puedo sostener tu pie,
y tampoco a tu distante. 
Mis labios se han callado,
se oye un silencio gritado
desde los jardines mustios
de la espera.
Mi alma corona flores
de tu ausencia,
se esparce como dedos infinitos
que no son contenidos;
se torna un lago seco en el invierno.
Las estaciones le dicen que se marche,
le dicen a ella a misma
a mi alma: vete!
deja ya de usar nuestros vestidos,
olvida lo que no has tenido!
Pero ni a mi quiere escucharme.
Ella permanece en la espera,
prendida de tu beso dormido
que amaneció en mi boca,
prendida del temblor de tu cuerpo
vibrando al borde de la luna.
Eres mío, grita, sólo mío!
Y espera, siempre espera.

Amor olvidado

Lo bueno de olvidarte
es que ya no te recuerdo.
Ya no pienso en vos,
ni menciono tu nombre.

Ya no digo que te amo.

Lo bueno de olvidarte
es que mi piel no espera
el calor de alguna vez.

Ya no retiro la sábana
para que nada me separe
de tu cuerpo tibio.

Es lo bueno que tiene el olvido

Fragilidades

Ella es frágil, como pluma de acero.

Costumbres

En la tierra amarga uno nada como pez.

La palabra

La palabra es un misterio,
develado por millones de ojos
que la observan por dentro y por fuera.
Pero ella sigue porfiada en su misterio.

Besos de sal

Sos el mar que lame mi arena de sal
El labio que se retira de mi orilla
El temblor de mi totalidad templada
La danza que estalla en la rompiente
Lenguas de fuego que estremecen mi latiente

Dimensiones

Nunca una calle me pareció tan avenida,
vacía extensa, una gran nada.
O con miles de pasos que pasaron
y que ya no están.
Conciencia de la amplitud de la ausencia.
Consciencia con-ciencia.
De ver la avenida, que te vas y el dolor de tu lejos.
Consciencia tridimensional?

Amor que duele doliendo duele tanto.

Pensamientos

Ya sé que me vas a pedir
que no haga interpretaciones,
que no piense que pensaste
que pensé lo que pensarías.
Por ello no pienso en nada.