Belleza

Para Verlaine la belleza es eso,
para mi es ésto,
para vos no sé.

Medusa

Una medusa se hace mujer en el agua,
vibra en lo inmenso, 
alerta los infinitos latidos,
se deja ser deriva en la acuosa.

Una medusa se aleja corriente adentro,
y sus ojos de mujer cantan gotas de sal,
fuera de sus orillas que eran luz.

La fría golpea a fondo
donde todo silencio es escuchado,
las caracolas murmuran con la extraña.

La arena bajo el azul observa triste
el fundir de las dos sales,
siente el calor de las huellas
en su cuerpo desgranado.

Llora sola contra las rocas inmutables.

Burocracia

Empapelada ahí va la rabia
con formulario de fila en otra,
y en la colérica de ésta oficina
faltóle la rúbrica de la iracunda.

Pagád!- le dicen- y quejáos en otra,
pero desatados ya los demonios
van piso arriba de los dolores.

En torbellino loco de la furia
va al paso siguiente de la sinpaciencia.
Y ahora sellád!- piden- ¡que burocracia!

Mientras observa desatinos el espectante,
piensa con ansias:

-vamos, hablád ahora maldecimientos!

Más contrariada la fatigada
se aleja presta la muy odiosa.
-¿Acaso buscabais ternuras abandonadas?

La criatura

La criatura caminaba absorta
tras la ansiada,
su adoración rutilante
allá,
cerca del cielo;
errante y misteriosa.
Siente que la nombra,
y la busca entre todas,
teme perder su rastro,
desespera.
Estira su brazo
tomándola felíz
entre sus manos.
La arrancada palpita
en su estertor final,
y queda ciega.
Luminosa en el cielo
y ahora es un sol negro.
La criatura es dueña triste,
del hueco que ocupa
su mirada.
Contrariada y sin adoración,
es tan sólo un vacío,
persiguiendo nada.

A Julio Castro maestro

Crepita la oscuridad se va la sombra
cuando al distraído le duele la olvidada,
Patria que estabas en las mañanas sola,
voz de tu voz, en todas ésas almas.

Crepita de amanecer, se hace soleada.
¿Acaso me explicaste cómo hacer sin vos,
dentro de vos, como una sombra sola?

Estállas de la luz de Julio Castro,
ciego de esperar y queriendo venir tanto,
a vivir el amor del encontrado.

Ah Justicia que llorás,
con una mano atada!
por no llegar a tiempo ésa mañana.

Sintiendo el crepitar
de la Patria secuestrada.
Que no calla

Llaman

Cuando se quiebra el día
es cuando más pasa,
y les pregunto si llaman
desde el fondo de la tierra,
si surgen entre la hierba
recordando su presencia,
si sus pájaros vuelan
con sus voces de ala,
si su flor desparrama
los pétalos de ausencia.
Les pregunto incansablemente
desde la oscura desvelada.
Espero sus respuestas,
por éso se me abre la mirada.
Y no sé en que momento
el universo eclipsa,
cuando la noche se filtra en mi sol
y la luna se acomoda en la ventana.
Entonces me preguntan,
cuando se quiebra el día
que es cuando más pasa:
cuándo salen de la tierra,
cuándo dejan de ser ausencia,
cuándo se suelta su voz
y se desata su ala,
cuándo les devolvemos
a sí mismos, a sus nombres,
a su flor completa.
Entonces mi silencio sangra
y sólo puedo esperar como ellos
a que sean iluminados de toda oscuridad.
Hasta ahora, hasta mañana

Pétalo

Fino sería del del sentir la flor o pétalo camino a su abandono,
ya ausente de su íntegro, caído cae, cayendo, al suelo abajo!
Agudo, del percibir estrépito, el súbito del movimiento, inexorable,
hacia la grave gravedad, precipitada al abismo que sin ojos ve.

Qué cinestesia? cuál sentido a la profunda?
su inmóvil despedazada en sin-huesos, con fracturas expuestas,
alma quebrada, así yace el pétalo!

En pavoroso estruendo silencioso su fin ingrato,
sin pertenecer ya más a flor ni a la sola de su ser.
Oh! la terrible del corazón arrancado en el pleno del latir.

Pétalo del caer temprano, siendo parte aquella hermosa
o el suave contra boca besando labios!
Oh! el aroma aspirado del que deja celebrando antes de ser sola,
volvé pétalo a la completitud de vos!

Pregunto

Cuando me lees:
¿Desnudás la palabra?
¿La acomodás?
¿Cómo mantel en tu mesa?
¿Bebés del vino suave?
¿Descansás penas?
¿Acaricias tus libros?
¿Jugás con el mosaico de mis verbos?
¿Atrapás tiempo?
¿Armás la poesía en mi silencio?
¿He llegado de improviso en noche cerrada?
¿Acaso poblé un segundo tu mañana?
¿Quién no sabe que la lluvia es mojada?
¿Pero vos sabés que puede ser muy seca,
si en los huesos va impregnada?
¿Desarticulás lo que no puedo?
¿Me das un tilde allí dónde faltaba?
¿Podés ser un toque de sombrero?
¿Alguna fibra conmovió tu alma?
¿Me hablarás por dentro y dejarás
 de ser un silencio que se calla?
¿Las preguntas, están mal preguntadas?

Mi compañera

    

Dejádme recoger mi tristeza en ésta noche,

que vuelan los recuerdos como una mañana,

trepando en el lecho del ensueño

donde van perdidas mis nostalgias.

Que no caiga en gotas por mi cuerpo,

que se quede como broche en alma,

buscando dentro de los cráteres oscuros,

que no le hable una alegría mundana.

Quedando vaporosa como un manto

ya fuera azul, ya fuera ámbar.

Que obre en ésta noche la criatura ebria

bebiendo los tiempos, creciendo en la hierba

y así deshilando sus hilos de plata.

Peina mi cabellera con dientes de león

filosos corales desatan caracolas

que trepan y envuelven sobre las espaldas.

Dejádme recoger mi tristeza en ésta noche,

en que las alboradas nacientes son algas.

Enredadas en mis dueñas de que soy camino

vestida de hiedra que en frescor aplaca.

La dormida cálida va sin sus abrazos,

tiembla de temores, delira pasiones,

desvela de esperas tanta madrugada;

en mis blancas manos se sostienen pliegues

y va la tristeza vestida de enagua.

Ah! la cabellera libre sin tocado

perfumando el aire del recuerdo mío,

se abre en mil lenguas dispara suspiros, vuelve

en mi sino y en éste murmullo, yo ya soy callada.

Ah! te beso fresa mi triste tristeza

es amante fiel de mi noche helada.

Voládme de pájaros, yo sé de las mieles y de las amargas!

Dejádme recoger mi tristeza en ésta noche,

levad soles negros que velan las almas.

Ah! ¿qué flores bebiste de mi entraña?

¿cuál cáliz degustó tu boca grana?

Se abren las flores se vierte la sangre,

la alquimia majestuosa fusiona con pieles.

Dejádme entonces con mi amada triste!

en ésta tiniebla me entrego a su seno

para ya ser suya como me lo pide.

¿No oís vosotros el ruego de la extraña oscura?

silba como viento, ruge como mares,

abraza la roca, sacude el oleaje,

danza su melena y envuelve en su torre,

irrumpe en ventanas mostrando siluetas,

y guiñan los astros que advierten su paso;

llega presurosa, es la gran señora clamando mi nombre.

Dejádme recoger mi tristeza en ésta noche,

está de volados, presume de arcángel,

húmeda del rocío de mis cuencos tristes.

Los racimos vierten uvado licor,

las viñas del cuerpo sembraron dolores,

con sabor de vino, con calor de sangre.

Ah! que soy oleaje y ella es la espuma

que quiebra la calma de las noches suaves.

secretos de angustias el amor de amores.

Ah! que hada tan triste en que va mi noche.

Escudriña ojos va lamiendo soles,

se torna tan dulce y se acerca pronta

besa los olvidos, pero no descuido:

que se vuelve áspid y se enrosca en mi,

que clava sus dientes en mi carne triste,

son dagas con nombre bordando en mis flores.

Dejádme recoger mi tristeza en ésta noche,

observád vuelca triste por todos rincones,

que busca mi sombra y llama a mi nombre,

que evoca caricias de mi mano inerte.

Por todo os digo: dejádme tenerla como canto o risa,

como niña débil, como plata luna, como roca fuerte.

Ah! sol de los soles fortuna poseo yo como ninguna,

que acuno en mis brazos las nostalgias suyas.

Ah! ¿dónde comienzan y dónde es que expiran?

Védla que triste en que va mi amarga

se enreda en el cuello cuida no ser fruta,

desdeña abandonos y teme la engulla.

Ahora silenciosa se duerme a mi lado,

está vuelta un ángel recuesta cansancio.

Mirád me sonríe con su mueca-risa!

¿cómo dejarla sola fuera de mi orilla?

Búsquedas

Se parece a la noche,
la madrugada que habita
bajo mis pies,
como animal sin sombra.

Buscando el sol por todas partes.

Vaya uno a saber bajo qué piedra,
en qué hojarasca
se ha ocultado.

Ésa madrugada se parece
a ése pájaro,
zurcando el mar
arriba de nosotros.

Vaya uno a saber,
que cielo está buscando.

Te amo así

Te amo así,
como pueblo sin conciencia
de su fin de mundo.

Amores perros

Mordiendo los perros del dolor
en noches de sombra,
besando los besos de la boca.

Poblando las ausencias,
cantares de mi cuerpo
y descansos de la espalda.

Soy: antes era,
mujer a media alma,
a media alma del dolor
a media alma de mi.

Amada entera y soleada,
un grito de amor
en medio de la vida.
Los astros han cambiado
su lugar.

Natürlich nicht

Natürlich nicht,
no quiero tu repetida
ausencia.
El hueco profundo,
cayendo borrascoso
entre mis ruinas.
Natürlich nicht,
no puedo esperar
sosegada tu regreso,
como esperando flores.
Sei doch still!
me dirías, sólo
que no soy yo;
es mi amor que
no cesa de nombrarte.
Natürlich nicht,
no puedo dejar
de ver tus ojos alejarse.
Pero dime: was denn?
porque lo he olvidado,
sólo siento un rumor 
con tu voz en mis oídos.
Natürlich nicht,
no puedo desamarte.
Tschüs! te diría,
tan sólo si pudiera.

Pedazos

¿Alguien vió los pedazos de mi gente rota?
¿Los compañeros rotos por allí?
Son los que despiertan mi noche como día,
voces de sí clamando su presencia, en gritos de su no estar.
¿Llegando a los que estamos cual día noche o momento poco?
¿A la media de la noche?, risa o llanto que ya no se escucha,
¿es eco en el pájaro volando, o rama de árbol, raíz debajo de la tierra?
¿Cómo poder un nunca?, un más?, ¿un nunca más sin pedacitos suyos?
¿Dónde las sus notumbas repartidas? ¿es dónde lloran los dolientes
de sus penas padecidas, o temblando de frío
 cayendo en las púas del enemigo con manos atadas?,
 ¿Pasa la tiempo y se detiene como fila de padreshijos permanente?
¿Son pedazos de sangre seca que golpean contra tierra
clamando por la justa que les fué negada como Parte Patria?
¿Pueblan para no dejar de ser amor de nosotros en suspiro poco?
¿Darlos vuelta, es dar sus rostros contra?, ¿como rostro a piedra
moldeada por el sufrimiento como hilos, que vuelven a decirnos
que son sus ellos de sí? Sus voces cántico que no acalla,
mejillas suyas que eran del sol o lágrimas que ahora son del río.
Darnos sus pedazos para juntar su amor ternuras rotas de sus manos.
¿Incesantes lloran de la ofensa territorial y nacional hacia sus ellos?
¿Es ésa la mancha en el ojo de la Patria como ojo que se cierra a la Justicia?
¿Es en la pupila enfermedad de nosotros por tirarles con puerta la terrible
que aplasta sus cabezas y por eso tiembla el país?
¿País que no siente el temblor de sus hijos?
¿Y de los que no llegando a lagrimita se vertieron cual hilo de
sangre en la tierra, como grito, gritando gritando por justicia?
¿Dónde, dónde están los pedazos de mi gente rota?
Alman. ¿Meditan su encontrar de nosotros?. Esperan

Muelle niño

El cercano del quebranto puede ser
africano o lejano y uruguayo.
¿Puede explicar el mundo la sangre niña,
en un muelle de madera teñida de jugo de niño?
¿Cómo ser escudo de la que fué su vientre cuna?
Un atrapabalas llorante.
Una desesperación sin tiempo.
Y manos extrañas juntando lo poquito,
el almita que quedó en el muelle
temblando entre los gritos.
¿Y puede explicar el mundo dónde se fué el alma?
Alma dueña de la cuna
Alma portadora de la bala
Alma vendedora de la bala
Almas sin alma
¿En dónde empezó?
¿En el hambre? ¿En el agua?
Como gallina ciega sin ver lo transparente.
Para que manos extrañas junten lo poquito,
el almita que quedó en el muelle
en medio de los gritos.
En vez de ser piecito a correr el mundo,
risas que dieran sentido al aire,
música de su respiración.

Carta

Espero tu amor en julio
como a una carta.
Una carta de amor
en julio,
es tu amor escrito.
Tus letras son nenúfares
que flotan en el mar blanco.
El único momento
en que acariciarás mis manos,
en que te sentiré a flor
de ojos y de labios.