Belleza

Para Verlaine la belleza es eso,
para mi es ésto,
para vos no sé.

Medusa

Una medusa se hace mujer en el agua,
vibra en lo inmenso, 
alerta los infinitos latidos,
se deja ser deriva en la acuosa.

Una medusa se aleja corriente adentro,
y sus ojos de mujer cantan gotas de sal,
fuera de sus orillas que eran luz.

La fría golpea a fondo
donde todo silencio es escuchado,
las caracolas murmuran con la extraña.

La arena bajo el azul observa triste
el fundir de las dos sales,
siente el calor de las huellas
en su cuerpo desgranado.

Llora sola contra las rocas inmutables.

Burocracia

Empapelada ahí va la rabia
con formulario de fila en otra,
y en la colérica de ésta oficina
faltóle la rúbrica de la iracunda.

Pagád!- le dicen- y quejáos en otra,
pero desatados ya los demonios
van piso arriba de los dolores.

En torbellino loco de la furia
va al paso siguiente de la sinpaciencia.
Y ahora sellád!- piden- ¡que burocracia!

Mientras observa desatinos el espectante,
piensa con ansias:

-vamos, hablád ahora maldecimientos!

Más contrariada la fatigada
se aleja presta la muy odiosa.
-¿Acaso buscabais ternuras abandonadas?

La criatura

La criatura caminaba absorta
tras la ansiada,
su adoración rutilante
allá,
cerca del cielo;
errante y misteriosa.
Siente que la nombra,
y la busca entre todas,
teme perder su rastro,
desespera.
Estira su brazo
tomándola felíz
entre sus manos.
La arrancada palpita
en su estertor final,
y queda ciega.
Luminosa en el cielo
y ahora es un sol negro.
La criatura es dueña triste,
del hueco que ocupa
su mirada.
Contrariada y sin adoración,
es tan sólo un vacío,
persiguiendo nada.

A Julio Castro maestro

Crepita la oscuridad se va la sombra
cuando al distraído le duele la olvidada,
Patria que estabas en las mañanas sola,
voz de tu voz, en todas ésas almas.

Crepita de amanecer, se hace soleada.
¿Acaso me explicaste cómo hacer sin vos,
dentro de vos, como una sombra sola?

Estállas de la luz de Julio Castro,
ciego de esperar y queriendo venir tanto,
a vivir el amor del encontrado.

Ah Justicia que llorás,
con una mano atada!
por no llegar a tiempo ésa mañana.

Sintiendo el crepitar
de la Patria secuestrada.
Que no calla

Llaman

Cuando se quiebra el día
es cuando más pasa,
y les pregunto si llaman
desde el fondo de la tierra,
si surgen entre la hierba
recordando su presencia,
si sus pájaros vuelan
con sus voces de ala,
si su flor desparrama
los pétalos de ausencia.
Les pregunto incansablemente
desde la oscura desvelada.
Espero sus respuestas,
por éso se me abre la mirada.
Y no sé en que momento
el universo eclipsa,
cuando la noche se filtra en mi sol
y la luna se acomoda en la ventana.
Entonces me preguntan,
cuando se quiebra el día
que es cuando más pasa:
cuándo salen de la tierra,
cuándo dejan de ser ausencia,
cuándo se suelta su voz
y se desata su ala,
cuándo les devolvemos
a sí mismos, a sus nombres,
a su flor completa.
Entonces mi silencio sangra
y sólo puedo esperar como ellos
a que sean iluminados de toda oscuridad.
Hasta ahora, hasta mañana

Pétalo

Fino sería del del sentir la flor o pétalo camino a su abandono,
ya ausente de su íntegro, caído cae, cayendo, al suelo abajo!
Agudo, del percibir estrépito, el súbito del movimiento, inexorable,
hacia la grave gravedad, precipitada al abismo que sin ojos ve.

Qué cinestesia? cuál sentido a la profunda?
su inmóvil despedazada en sin-huesos, con fracturas expuestas,
alma quebrada, así yace el pétalo!

En pavoroso estruendo silencioso su fin ingrato,
sin pertenecer ya más a flor ni a la sola de su ser.
Oh! la terrible del corazón arrancado en el pleno del latir.

Pétalo del caer temprano, siendo parte aquella hermosa
o el suave contra boca besando labios!
Oh! el aroma aspirado del que deja celebrando antes de ser sola,
volvé pétalo a la completitud de vos!